EPITÁFIO PARA CECÍLIA

 Ao findar o último arco do sol,

um negro foragido grafou

em árabe à falecida ama portuguesa;

vê-se na lápide as letras encarvoadas:

“Em louvor ao inevitável desvaneceu

Cecília; nascida a mais miúda de

estatura, nunca foi miúda no desejar.

Corcunda, sim, pitava igual às negras.

Os admiradores, se os têm, que rezem louvores,

em lembranças dos humanos feitos seus,

pois dada a zelos de filhos alheios, forasteiros,

ela o merece com efeito.

Avoadores, suspiros e sonhos

desprezou como alimento consolador,

e aos sessenta e nove anos abandonara a vida,

legando ao seu negro o desamparo.”

PONTE

  

Meu avô construiu uma ponte

sem corrimão ou ponto de equilíbrio.

Atou a ferrovia à vila.

Varizes espocam do pilar ao ápice.

Estacamos frente à ponte: cansados.

Meu avô estirou sua rede de viagem.

Entre dois pontos atou seu espaço.

Sussurramos mal dizeres no escuro.

O corpo enterrado nos interstícios.

A alma quebrada sobre os vagões.

Atiro os despojos n’água.

Meu avô construiu uma ponte.

Nunca poderei atravessá-la.